Александр Блок ? Свобода смотрит в синеву

Свобода смотрит в синеву.
Окно открыто. Воздух резок.
За желто-красную листву
Уходит месяца отрезок.

Он будет ночью — светлый серп,
Сверкающий на жатве ночи.
Его закат, его ущерб
В последний раз ласкает очи.

Как и тогда, звенит окно.
Но голос мой, как воздух свежий,
Пропел давно, замолк давно
Под тростником у прибережий.

Как бледен месяц в синеве,
Как золотится тонкий волос…
Как там качается в листве
Забытый, блеклый, мертвый колос…

Как вам это стихотворение?

Смотреть видео

Заказать анализ стиха

Читать похожие стихотворения

Сожалеем, но у нас пока нет этого стихотворения в аудиоформате.

Если Вы хотели его услышать, напишите, пожалуйста, в комментариях и мы постараемся оперативно подготовить запись.

Благодарим за понимание!

Анализ стихотворения

Вот что нашлось на YouTube по этому запросу

Сожалеем, если Вы не нашли на нашем сайте то что искали. Помогите нам стать лучше, ответив на 2 вопроса.

Ничего не понимаю в стихах
50.35%
Сам(а) бы сделал(а), но нет нормальной инструкции
20.32%
Нет времени, нужно другим заниматься
29.33%
Также вы можете заказть анализ стихотворения у нас, заполнив форму.

Другие произведения автора

Александр Блок ? Старые письма

Вот они, грустные, полные страсти Или любви без границ Письма… Она их писала без счастья… Капали слезы с ресниц… Так ...

Александр Блок ? Порою мне любовь сулят

Порою мне любовь сулят И нежно в очи мне глядят, Порой грущу я одинок, Как вихрем сорванный листок, Но с ...

Александр Блок ? Офелия в цветах, в уборе

Офелия в цветах, в уборе Из майских роз и нимф речных В кудрях, с безумием во взоре, Внимала звукам дум ...

Александр Блок ? Тропами тайными, ночными

Тропами тайными, ночными, При свете траурной зари, Придут замученные ими, Над ними встанут упыри. Овеют призраки ночные Их помышленья и ...

Александр Блок ? Здесь память волны святой

Здесь память волны святой Осталась пенистым следом. Беспечальный иду за Тобой — Мне путь неизвестный ведом. Когда и куда поведешь, ...

Александр Блок ? Жизнь ? как море она ? всегда исполнена бури

Жизнь — как море она — всегда исполнена бури. Зорко смотри, человек: буря бросает корабль. Если спустится мрачная ночь — ...

Александр Блок ? Ты Божий день

Ты — божий день. Мои мечты — Орлы, кричащие в лазури. Под гневом светлой красоты Они всечасно в вихре бури.Стрела ...

Александр Блок ? Помнишь ли город тревожный

Помнишь ли город тревожный, Синюю дымку вдали? Этой дорогою ложной Молча с тобою мы шли… Шли мы — луна поднималась ...

Александр Блок ? Я живу в глубоком покое

Я живу в глубоком покое. Рою днем могилы корням. Но в туманный вечер — нас двое. Я вдвоем с Другим ...

Александр Блок ? Твой образ чудится невольно

Твой образ чудится невольно Среди знакомых пошлых лиц. Порой легко, порою больно Перед Тобой не падать ниц.В моем забвеньи без ...
Другие стихи русских поэтов

Аделаида Герцык ? Я не знаю, я не помню

J’y parwiendrai[1]Я не знаю, я не помню, Я терплю. То грядущим, то. Былому Я внемлю ...

Михаил Дудин ? Я

Все Я да Я… А что такое Я? Трагедия земного бытия. Сближение, рождение и тлен, ...

Павел Антокольский ? Старый скульптор

Он не по климату одет И выглядит пронырой тертым. Прости, что вмешиваюсь, дед, Свожу тебя ...

Наталья Крандиевская-Толстая ? Вот карточка

Внучке Наташе ТолстойВот карточка. На ней мне — десять лет. Глаза сердитые, висок подпёрт рукою ...

Каролина Павлова ? Зачем судьбы причуда

Зачем судьбы причуда Нас двух вела сюда, И врозь ведет отсюда Нас вновь бог весть ...

Осип Мандельштам ? Портниха

Утомилась портниха — Работает тихо. Потеряла иглу — Не найти на полу.А иголки все у ...

Николай Языков ? К Вульфу, Тютчеву и Шепелеву (Нам было весело, друзья)

Нам было весело, друзья, Когда мы лихо пировали Свободу нашего житья, И целый мир позабывали! ...

Михаил Кузмин ? О, быть покинутым, какое счастье

О, быть покинутым — какое счастье! Какой безмерный в прошлом виден свет — Так после ...

Анна Ахматова ? Что-то неладно со мною опять

Что-то неладно со мною опять… Сердце колотится сиро. Кровь мою солнцу пора показать, Старому лекарю ...

Леонид Губанов ? Белокаменное утро

Это не тучи — это пухлые рукописи моего отца. Это не сердце — это наковальня ...
Добавить комментарий

Adblock
detector