короткие стихи о москве
Татьяна Ровицкая
Замедлилось и время И душа, какая есть. И дивные метели Замедлились, зальдились, Отсвистели… И у окна
Юлия Друнина
Я тоскую в Москве о многом: И о том, Что с тобою мы — врозь, И о горных крутых дорогах, Где нам встретиться довелось.
Валерий Брюсов
Дремлет Москва, словно самка спящего страуса, Грязные крылья по темной почве раскинуты, Кругло-тяжелые
Валентин Берестов
На два дня расставшийся с Москвою, Я иду по улице своей, По булыжной, устланной листвою Низеньких калужских тополей.
Василий Казин
Мутна осенняя Москва: И воздух, и прохожих лица, И глаз оконных синева, И каждой вывески страница, И
Геннадий Шпаликов
Мимозу продают у магазина, Голуби в небе — не знаю чьи, И радужно сияют от бензина Лиловые московские ручьи.
Давид Самойлов
Город ночью прост и вечен, Светит трепетный неон. Где-то над Замоскворечьем Низкий месяц наклонен.
Денис Давыдов
О юности моей гостеприимный кров! О колыбель надежд и грез честолюбивых! О кто, кто из твоих сынов Зрел
Иван Бунин
Здесь, в старых переулках за Арбатом, Совсем особый город… Вот и март. И холодно и низко в мезонине
Илья Эренбург
Есть город с пыльными заставами, С большими золотыми главами, С особняками деревянными, С мастеровыми
Кондратий Рылеев
Повсюду вопли, стоны, крики, Везде огонь иль дым густой. Над белокаменной Москвой Лишь временем Иван
Марина Цветаева
Над городом, отвергнутым Петром, Перекатился колокольный гром. Гремучий опрокинулся прибой Над женщиной
Муса Джалиль
Придет, придет Москва! Нас вызволит Москва Из темной ямы хищника-урода. На красном знамени Москвы горят
Николай Глазков
Москва послевоенная. Её себе представь: Живут в ней повседневная И праздничная явь. Рассветная — занудная
Осип Мандельштам
Да, я лежу в земле, губами шевеля, Но то, что я скажу, заучит каждый школьник: На Красной площади всего
Александр Блок
Упоительно встать в ранний час, Легкий след на песке увидать. Упоительно вспомнить тебя, Что со мною
Арсений Тарковский
Передо мною плаха На площади встает, Червонная рубаха Забыться не дает. По лугу волю славить С косой
Анна Ахматова
Стрелецкая луна, Замоскворечье, ночь. Как крестный ход идут часы Страстной недели. Мне снится страшный
Алексей Николаевич Толстой
Наползают медные тучи, А из них вороны грают. Отворяются в стене ворота. Выезжают злые опричники, И за
Александр Пушкин
Но вот уж близко. Перед ними Уж белокаменной Москвы, Как жар, крестами золотыми Горят старинные главы.
Александр Пушкин
На тихих берегах Москвы Церквей, венчанные крестами, Сияют ветхие главы Над монастырскими стенами.