римма казакова — стихи о любви

Быть женщиной — что это значит? Какою тайною владеть? Вот женщина. Но ты незрячий. Тебе ее не разглядеть.

В какой-то миг неуловимый, неумолимый на года, я поняла, что нелюбимой уже не буду никогда.

Глазами жадными несметными скользили по глазам и ртам. Ведь если в жизни чем бессмертны мы, бессмертны

Из первых книг, из первых книг, которых позабыть не смею, училась думать напрямик и по-другому не сумею.

И мир, который он любил чутьем неистребимым, не черным был, не белым был, а просто был любимым.

И в лесах — в этой летней суши — ни пожарники — как ни души.

подушкой под локоть, скамейкой в тени… Захотел потрогать — руку протяни!

Любить Россию нелегко, она — в ухабах и траншеях и в запахах боев прошедших, как там война ни далеко.

Мальчишки, смотрите, вчерашние девочки, подросточки — бантики, белые маечки — идут, повзрослевшие, похудевшие…

Не готовое решение, не остывшее литье, а свержение, свершение, завершение мое.

У меня свое протяжение, крупных звезд оселки… Ну а вдруг твое притяжение — не узлы, не силки?

…Ну и не надо. Ну и простимся. Руки в пространство протянуты слепо. Как мы от этой муки проспимся?

Отечество, работа и любовь — вот для чего и надобно родиться, вот три сосны, в которых — заблудиться

Качается море, качается… Я, как поплавок, на плаву, а мне лишь бы знать, что плыву, и не о чем больше

Прости, что непростительно груба, упряма, зла, но соль была просыпана, просыпана была. Она лежала, белая

Там тебя тревожно ждут, электричество зажгут, на груди рассыпят смех и с ресниц сцелуют снег…

Я полюбила быт за то, что он наш общий быт, что у меня твое пальто на вешалке висит. За тесноту, за тарарам

День мой, дом мой, крылья сада В каплях света и росы! Я — зерно твое, рассада С самой дальней полосы.

Приснись мне сегодня, пожалуйста, Я так по тебе скучаю. Только приснись не из жалости, А так, случайно.

о свидания, мой непридуманный! Был ты правдою или сном? Хлопья снега, как белые турманы, кувыркаются за окном.