стихи о поэзии и стихах

Среди громов, среди огней, Среди клокочущих страстей, В стихийном, пламенном раздоре, Она с небес слетает

Любовники, безумцы и поэты Из одного воображенья слиты!.. Тот зрит бесов, каких и в аде нет (Безумец то есть);

Я знаю, стих мой часто плох, Он груб, не блещет позолотой, Нередко в нем сердечный вздох Звучит нестройной

В талантливых строчках всегда стократно И мыслей, и чувств полыхает свет, А там, где ни чувств и ни мыслей

Я так стихи свои хочу писать, Чтоб каждой строчкой двигать жизнь вперед. Такая песня будет побеждать

Не надо бездарных писать стихов! Чем тратить зазря слова, Уж лучше тогда разводить коров Иль где-то пилить дрова.

Юноша бледный со взором горящим, Ныне даю я тебе три завета: Первый прими: не живи настоящим, Только

Растет курьерский строительный темп. В бригадах в ударных — тыщи. И лишь, как рак на мели, без тем прозаик

Я сделал вновь поэзию игрой В своем кругу. Веселой и серьезной Игрой — вязальной спицею, иглой Или на

В своих стихах он скукой дышит, Жужжаньем их наводит сон. Не говорю: зачем он пишет, Но для чего читает он?

Село Есенино сквозь тихие березки глядит в далекость утренних дорог Гудит, дымится город Маяковский.

Стихотворенье надел я на ветку. Бьется оно, не дается ветру. Просишь: «Сними его, не шути».

Я коснулся душ чужих, Точно струн, но струн моих. Я в них чутко всколыхнул Тихий звон, забытый гул.

В поэзии — пора эстрады, Ее ликующий парад. Вы, может, этому и рады, Я вовсе этому не рад. Мне этот жанр

Поэзия есть дар в темнице ночи струнной, Пылающий, нежданный и глухой. Природа мудрая всего меня лишила

Поэзия — горячий цех, В котором есть огонь для тех, Кто ночью и при свете дня Прожить не может без огня.

Стихи растут, как звезды и как розы, Как красота — ненужная в семье. А на венцы и на апофеозы — Один

Как следует писать стихи? Есть много правил неплохих И много дельных указаний По поводу стихописаний.

Любопытно, забавно и тонко: Стих, почти непохожий на стих. Бормотанье сверчка и ребенка В совершенстве

Мой русский стих, живое слово Святыни сердца моего, Как звуки языка родного, Не тронет сердца твоего.

Я их заставлю будничными быть, Как та тоска, которой не избыть,

Поэты тех, военных, лет Навек отравлены войной: Они похожи на калек, Контуженных взрывной волной, Они

Не слишком ли ты многого Требуешь, поэзия? Конечно, – богу богово, А кесарево – кесарю, Конечно, глупой

Мне не хватает нежности в стихах, а я хочу, чтоб получалась нежность — как неизбежность или как небрежность.

Так начинают жить стихом.

Какой безумец празднество затеял и щедро Днем поэзии нарек? По той дороге, где мой след затерян, стекается

О друзья, лишь поэзия прежде, чем вы, прежде времени, прежде меня самого, прежде первой любви, прежде

Стихотворения чудный театр, нежься и кутайся в бархат дремотный. Я ни при чем, это занят работой чуждых

Как беден наш язык! — Хочу и не могу.- Не передать того ни другу, ни врагу, Что буйствует в груди прозрачною волною.

Пусть говорят: поэзия — мечта, Горячки сердца бред ничтожный, Что мир ее есть мир пустой и ложный, И

Мне ни к чему одические рати И прелесть элегических затей. По мне, в стихах все быть должно некстати

Поэзия не спорт, поэзия — душа! Прочнее нет на свете аксиомы. В поэзии не стоят ни гроша Боксёрские и

Эхо, бессонная нимфа, скиталась по брегу Пенея. Феб, увидев ее, страстию к ней воспылал. Нимфа плод понесла

Тупым ножом стихи кромсают, Отрезав, судят да рядят, Потом едят, потом бросают. Куда бросают — не глядят.

Поэзия — явление иной, Прекрасной жизни где-то по соседству С привычной нам, земной. Присмотримся же

Молодой человек, ради Бога, Хоть верлибром пиши, хоть без знаков Препинанья, суди меня строго, В гроб